Die meisten meiner Gedichte leben davon, gesprochen zu werden. Mit jedem Atemzug fließt unser Leben in sie über. Vielleicht kannst du die Gedichte also in diesem Wissen lesen – laut oder leise, im Rhythmus, der auf deinen Schenkeln wohnt oder unter deiner Fußsohle.
Nokuthula
laundry needs to be folded
hair brushed feet washed bums cleaned spirits found
pieces of myself are stuck between half-eaten sandwiches
and poured out like juice unto the kitchen floor
it is sticky in here
i walk but cannot move
exhaustion sits in my bones dances on my eyelids tells me
it’s fine to stop breathing
i am a mother now
mother-i-am
in that birth announcement i may have said
she was born
scratch the passive
i breathed and screamed and begged and bled her
into this world
she gave me no other choice
i had to hide my soul
in the brightest yellow and the darkest purple
to keep it safe
i was too close to tearing it apart
i watch teeth grow
i eat mangos and feel my tongue awakening
desire returns as i open a pawpaw and blush
Nokuthula
my daughter is the mother of peace
she oozes chaos she chews conflict
today she dances to kwaito on the streets
watch her
watch her and live
it takes me a year to return to this body
i stop searching for home
here it is
my body her sanctuary
i promise to treat it better
with more love kindness respect
i cut my hair and my impatience
in order to hold on i let go off
things things and people
in order to hold on
i let go.
nobody told me how you die at birth
you the mother
you the child
how you die and are reborn
An Image in the Third Person
The image of one’s body is solely negating. It’s an image in the third person. All around the body reigns an atmosphere of certain uncertainty.
– Frantz Fanon
Brazil Cuba Martinique
when the question of origin
hits her hard
she bandages the wounds with
fictional ancestry
fiction much more worth
than facts & fatherhood
in the gray zone of brown skin
Black by choice
or popular demand?
Listen, dude, I say
the whole world is turning
into a benetton advert
[I picked that up at starbucks
last week]
She says
the skinhead did not ask
about her white German mother
before spitting on her
And then
my smile
meets
her silence
I try so hard to understand her
And she, what does she do?
She has stopped
holding my hand in public
Only nights turn her grays golden
through the touch of a stickgirl
with noisy bangles
The dark is her canvas
she creates a world
in which butterflies eat skyscrapers
& burp sunshine in shiny bubbles
they burst at the sound of her alarm
& fade into the morning blue/s
Ahead of her:
you aren’t that black/ but
where do you really come from/ can
I touch your hair/ is
that your real name/ you
look so exotic
At the end of the day
she will be cut fucked silenced & excluded
by Goodwill & Curiosity
And you know, man
one night
she showed me her wounds
darkness was comforting the maggots
what was I supposed to do
I gave her aspirin and turned on the TV
I think that
she is overreacting
I have to listen to fat jokes
all
the
time
von einer vormals guten . . .
ich bin es müde
zu erklären mich zu ducken einzustecken
ich bin es müde
mich zu entschuldigen
wenn andere mir vor die füße kotzen
ich bin es müde zu lächeln
unter schmerzen zu lächeln
immer und immer zu
während
unsere kinder verwirrt und beleidigt werden
meine schwester missbraucht wird
auf das grab meiner großmutter gepisst wird &
der schmerz unserer leute in milimetern abgemessen und zu centpreisen verkauft wird
(eigentlich, so ganz relativ, und objektiv und an der zeit gemessen, war es alles doch
eigentlicheigentlicheigentlich gar nicht so schlimm)
ich bin es müde ja zu sagen
und amen
ich bin es müde
so viel kraft in das nicht auffallen zu stecken
und dennoch bei jeglicher möglichkeit rausgewunken zu werden
ich bin es müde
nach quote ein- und ausgeladen zu werden
angehört und ausgeblendet
erhellt und verdunkelt
ich bin die m-straße müde
und dass meine kinder noch immer auf geburtstage eingeladen werden
bei denen ich sie nicht vor
n-kusswettessen
der angst vorm schwarzen mann
cowboys & „indianern“
immerblonden feen
struwwelpetern &
rassisten-pippis schützen kann
ich bin es müde wissmann woermann & co. in meiner stadt tagtäglich zu begegnen
ich bin migrationshintergrundsmüde
ich bin radikalisierung fanatismus und integrationsdebatten genauso müde wie
das blonde deutschland gartenzwerge deutsch-deutsche idylle und nazi-nostalgie
ich bin es müde als
„unsere lieben muslimischen mitbürgerInnen“ oder
„unsere ausländischen freunde“ oder
„unsere multikulturellen gemeinschaften“ angesprochen zu werden
ich bin neukölln-gedisse und nsu-bullshit müde
ich bin residenzpflicht und illegal sein müde
ich bin es müde gefahndet vermisst und geprofiled zu werden
ich bin brennende bücher häuser und menschen müde
und dass sich die geschichte nicht ändert nur wiederholt
nur wiederholt
nur wiederholt
ich bin deutschland müde.
ich kündige den arbeitsvertrag
den ich nie unterschrieben habe
falls eine von euch von nun an die gute schwarze/ausländerin/migrantin/exotin/andere
spielen möchte
aufträge gibt es immer
empfehlungen kann ich nicht ausschreiben
und der lohn?
der ist miserabel